«¿Pagar? Nosotros no pagamos aquí, vieja».
Esas fueron las palabras exactas que le soltó el líder de cuatro motociclistas a doña Elena, una señora de 68 años que vende comida casera a la orilla de la carretera para ganarse el pan honradamente.
Los cuatro hombres se habían terminado hasta la última gota de caldo hirviendo.
Comieron como reyes.
Pero cuando ella se acercó con pena y les cobró la cuenta, el sujeto se burló en su cara:
—Yo vivo de este negocito, señor. La comida cuesta —le dijo ella con voz temblorosa pero firme.
—Ese no es mi problema.
—Entonces no debieron comer.
El tipo no soportó que una mujer indefensa le pusiera un alto. Con una soberbia repugnante, estiró el brazo y de un solo golpe le tiró los platos de barro al suelo, rompiéndoselos en mil pedazos frente a todos.
—Sigue vendiendo sopa si puedes —se burló, mientras encendía su moto para marcharse a toda prisa.
Doña Elena no gritó. No lloró. Tampoco llamó a la policía del pueblo, porque sabía que tardarían horas en llegar.
Solo sacó un teléfono viejo de la bolsa de su delantal y marcó un solo número.
—Hijo… cuatro hombres acaban de destruirme los trastes y van camino al norte.
Del otro lado de la línea se escuchó una voz fría y autoritaria:
—Tranquila, mamá. No van a cruzar la curva.
Diez kilómetros adelante, los motociclistas se toparon con tres camionetas blindadas que les cerraban el paso por completo. Y el hombre que se bajó de una de ellas los hizo temblar de rodillas con solo decir su nombre…
Continuación en los comentarios.
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